YA PAS QUE DANS LE FAR…

Il pleut. C’est la Bretagne, alors il pleut. S’il ne pleuvait pas ce ne serait pas la Bretagne. Toute la beauté, toutes les forces et les mystères de ce pays à part viennent du ciel, grâce à ses eaux. Une pluie qui ne tombe pas vraiment, qui reste en suspend des heures durant, cachée derrière une brume iodée. Cette humidité commence par recouvrir tous vos vêtements de gouttelettes minuscules, ridicules même, puis insidieuse-ment elles vont s’enfoncer jusqu’à atteindre l’autre couche de tissus, une chemise, un maillot, et enfin la peau. Être mouillé jusqu’au os n’est pas qu’une expression ou une licence poétique, cette saloperie mouillera le moindre atome de votre corps.