LE FAKIR

Un grondement d’orgue fit trembler la salle. Cette fois-ci, le rideau s’ouvrit sur une épaisse ouate de fumée verte. Puis, le public sombra dans un silence glacial.
À ce moment-là, aussi discrètement qu’une fourchette que l’on ferait crisser dans le fond de son assiette à la fin d’un repas en famille, quelque chose se déplaça sur la scène. Et alors que la fumée verte se dissipait, la chose fini enfin par s’immobiliser: c’était un cercueil. Les nerfs en capilotade, les spectateurs furent conviés à un festin funèbre. De fait, le cercueil, telle une crêpe flambée, se mit à cracher un bouquet de flammes d’où jaillit Ivanovitch le Psychophage, le Maître de l’Illusion.