L'or des Larmes

Alchimie de Soi ...

Je chemine vers la saison du mourir et du pourrissement où toute chose putréfie

De cette nostalgie et finitude en macération naîtra un sol fertile où la graine prendra vie

L'heure est à la lenteur où chaque minute s'égraine sur le sol jonché de feuilles en perdition

Chaque seconde prend une odeur d'infini et s'étire en longueur vers de suaves senteurs

J'avance dans le brouillard, la peau perlée d'humidité et les yeux brouillés de la buée du matin

Viendra le temps de la germination, au lointain aperçue, dans le terreau fertile de mes chagrins

Viendra la joie et l’idéalisme de chaque instant dans ces ravissements subtils du printemps