Eté 2002

Johanne se réveilla au milieu de la nuit avec une fulgurante envie de vomir. Une succession d'images floues flottait devant des ses yeux comme un voile où se cotoient l'angoisse et le dégoût. Toujours le même cauchemar, s'appropriant ses nuits comme un amant fougueux l'aurait fait de son corps pour ne laisser qu'une empreinte douloureuse aux premières lueurs de l'aube.
Elle s'extirpa de ses draps moites. La lune formait un halo de lumière pâle entre les stores de sa chambre. Elle enfila un tee-shirt et longea le couloir obscur. La porte de son atelier était entrebâillée. Elle s'y enfermerait plus tard. Pour l'instant il lui fallait un café noir bien sucré. Elle respira profondément pour évacuer la tension nerveuse qui menaçait de la faire fondre en larmes. Le souvenir lié à ses cauchemars finirait par s'effilocher, se disloquer, n'être plus qu'un lambeau rompu de la réalité. L'horloge su salon affichait 02H05. Comme toutes les autres nuits où elle s'était retrouvée assise dans l'obscurité à chasser les démons qui avaient créé l'enfer dans sa tête. Elle inséra un CD de Mozart dans le lecteur et accueillit les premières notes de 'petite musique de nuit' comme une renaissance. Cela faisait partie de sa thérapie, comme s'asseoir à son chevalet et laisser son art recracher la fange stagnant à la surface de sa conscience.
Emilie était morte. Cinq années de suivi psychiatriques n'y changeraient rien. Johanne s'était forgée une vie -certes peu enviable sur certains points-, sans se départir d'un profond sentiment de culpabilité. Elle s'isolait dans son atelier, aménagé à l'étage, et peignait jusqu'à ce que ses doigts refusent d'obéir. Toutes ses toiles représentaient des formes asexuées, hurlant à la face du monde, à mi chemin entre succube et gargouille. Telle était sa représentation du Mal. Et la Mal se vendait bien. Ironie du sort, elle ne devait sa réussite qu'à ses propres terreurs.

Voilà... La Maison de l'Ombre vous a ouvert ses portes, à vous de juger si vous voulez y entrer...
Armelle