Résumé
Il aura suffi de quelques photos échappées
d’une « pochette poussiéreuse en simili-daim »,
alors que je rangeais mon grenier,
pour que la petite histoire de mon enfance
ne se rappelle à mon bon souvenir…
Qui peut mieux que soi-même
raconter l’histoire de sa vie ?
Après avoir passé mon temps à me taire
et à ne pas poser de questions,
j’ai décidé de revisiter les méandres
de ma mémoire,
en explorateur,
la torche à la main
et la peur au ventre.
« Les gens sans histoire, ça n’existe pas. »