233 jours et des poussières

Et maintenant encore, alors que le silence perdure et s'inscrit comme un contre-leitmotiv sur toile de calendrier revisité, alors que vingt fois par jour, je suis tentée de lui écrire ou de l'appeler, je me fais violence et retiens ma main. Devant moi, la pile de lettres me nargue. De cet épisode, exode amoureux de feux d'artifice sans artifice, ficelé dans sa forme hybride, débridée, décousue, amour consommé, sommé de s'occire, je lis une bribe de lettre, puis une autre, puis encore une autre'