J’ai pour béquilles Cioran et Pessoa
Le reste n’est que masturbation et ready-made, de longues heures à tirer la langue au soleil pour en voir sortir des mouches rôties, un espoir, peut-être et puis rien, endormie encore, faire la chasse à l’instant et voir le sable couler trop vite entre mes mains.
Des fragments d’orage, insignifiantes menaces, harcèlement perpétuel qui pousse aux interstices les dernières défenses baveuses colmatant vaille que vaille le miroir ébréché. Le doute à chaque éclat d’éclair, sans ombre, abrité aux secrets fracas du silence, et me revient ce vide, cadeau puant l’éther, toile d’araignée clouée aux quatre coins des heures désœuvrées, se construit le spectacle des mouches en décomposition (...)



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Bonne journee et a bientot,
Claire